¡Yo tengo rizos, tú no! Nivel 71
Isabella tiene una regla. Una regla grande e importante. El pelo rizado siempre es mejor que el lacio. Ella se cuelga de cabeza y deja que su pelo lo demuestre. Cada rizo cae y rebota como un resorte. Isabella estira uno, lo suelta y ¡pum! El rizo salta y vuelve a su lugar.
Su hermana la oye desde el suelo. Ella descansa con el pelo lacio extendido como una alfombra dorada. —Mi pelo puede hacer algo que el tuyo no —dice su hermana con calma—. Se queda donde yo lo pongo. —Aburrido —dice Isabella.
Isabella sale a demostrar su regla. Su gato la acompaña, con la cola enroscada como un signo de interrogación. Un mono cuelga de cabeza, con la cola bien apretada. Un camaleón está cerca, con la cola igualita a un rollo de canela. —¡Equipo Rizos! —anuncia Isabella, y le rasca la cabeza al gato—. Hasta los animales lo saben. Lo rizado es mejor. El gato ronronea. Para ella, eso cuenta como estar de acuerdo.
Después Isabella encuentra un caballo, una vaca y un león. Las tres colas cuelgan perfectamente lacias. —Hola, señor león —dice ella con buenos modales, porque con los leones siempre hay que ser amable—. Su cola es muy… linda. Muy lacia. Muy… nada rizada. El león sacude la melena dorada. La opinión de Isabella no parece importarle mucho.
Isabella encuentra una escalera que sube en espiral, y sube, y sube. Se agarra del barandal y empieza a trepar. —¡Hasta las escaleras pueden ser rizadas! —susurra con los ojos muy abiertos—. Una escalera recta nunca puede ser así de mágica. Cada escalón se curva hacia el siguiente, como el interior de un caracol de mar. Isabella se imagina a su hermana allá abajo, tomando el elevador.
Isabella se sienta y apoya la barbilla en las manos. Su gato se acurruca a su lado como un peludo rollo de canela, con la cola enroscada a la perfección. —¿Qué más en el mundo es rizado? —se pregunta ella—. ¿Y qué más es lacio? ¿Y lo rizado siempre es mejor? Hace una pausa. —Sí —decide—. Sin duda, sí.
Una fotografía en la pared lo demuestra. Ahí está Isabella en la cima de una montaña, con su sonrisa más grande. Un sendero da vueltas y vueltas hasta la cumbre. —Un camino recto sube directo por el acantilado —dice Isabella—. ¡Por ahí yo me caigo! El camino rizado me salva la vida. Asiente muy seria. Caso cerrado.
Entonces Isabella toma un lápiz e intenta dibujar líneas rectas. Temblorosas. Torcidas. Completamente chuecas. Lo intenta otra vez. Peor. Lo intenta una tercera vez y le sale un signo de interrogación. —Esto está bien —murmura ella, y frunce el ceño frente al papel—. Las líneas rectas solo son más difíciles porque no son tan buenas. Esa es la razón, sin duda.
Pero cuando Isabella dibuja líneas curvas… ¡magia! Dan vueltas y giros por toda la hoja como enredaderas, como olas del mar, como el túnel secreto de un conejo bajo la tierra. —¿Ves? —Ella levanta el papel—. A una niña de pelo rizado las líneas rizadas le salen fácil. Es ciencia. No es ciencia. Pero los dibujos sí son hermosos de verdad.
Isabella encuentra dos pasteles gigantes en espiral, dorados y enroscados como conchas de caracol. Son tan grandes que ella puede ponerse uno de sombrero. —¡Comida rizada! —dice—. ¡El mejor tipo de comida! Su gato se asoma por detrás de uno, con los ojos brillantes, y se relame los bigotes.
Tres panes rizados están sobre la mesa, cada uno con su espiral apretado y perfecto. Isabella se inclina y los mira fijamente. Muy fijamente. Esto es un asunto serio. Quizá uno es un poquito más rizado que los demás. Quizá uno tiene el mejor remolino. —Yo no quiero elegir el equivocado —susurra. Escoger el mejor rizo es lo más difícil que hace en todo el día.
Entonces Isabella abre la alacena y se queda quieta. Lazos salados rizados. Palitos de pan rectos. Bolitas de queso en espiral. Galletas planas y cuadradas. Todas las formas, todos los tipos, revueltos. Y todos se ven deliciosos. Isabella sonríe. —Está bien, de acuerdo —dice—. Tal vez las cosas rectas no son tan malas. Pero solo cuando son botanas. Agarra todo el montón. —Invito a mis amigos —dice—. Y a mi hermana. Ella puede traer las rectas.