¡Rosa no cabe! Nivel 78
Durante todo el verano, Rosa y las demás ovejas habían pastado en la colina alta, donde el trébol era dulce y la brisa olía a miel. Pero el verano se acababa y el rebaño regresaba a casa. Rosa vio abajo el corral, con su cama de heno esperándola, y bajó la colina dando saltitos de alegría. Entonces se detuvo. El granjero había puesto una puerta nueva: muy pequeña, muy angosta y nada hecha para una oveja del tamaño de Rosa.
—¡Vamos, Rosa! ¡Solo tienes que pasar apretándote! —gritó la oveja que venía detrás. Rosa lo intentó. De verdad que lo intentó. Las demás ovejas empujaban y empujaban, hasta que Rosa quedó encajada en la puerta como un corcho en una botella. No podía avanzar. No podía retroceder. Estaba simple, completa y totalmente atorada. —¡Dejen de empujar! —gritó Rosa—. ¡Me están aplastando la cara!
Una oveja pequeña se acercó trotando, perfectamente parada de cabeza sobre sus patas delanteras. —Sé EXACTAMENTE lo que necesitas —dijo la oveja yogui, sin tambalearse ni un poquito—. ¡Yoga! Me arrodillo, me estiro y respiro todos los días. Mírame: paso por esa puerta como si flotara. Rosa parpadeó. La oveja yogui se veía tranquila, flexible y muy, muy pequeña. —¿De verdad funciona? —preguntó Rosa.
—Confía en mí —dijo la oveja yogui, desenrollando un tapete—. Arrodíllate. Estírate. Respira. Hazlo todos los días y esa puerta no será ningún problema. Rosa se arrodilló en el tapete. Estiró las patas delanteras. Estiró las patas traseras. Trató de respirar como le mostraban, pero casi siempre solo hacía un silbido fuerte con la nariz. —Hermoso —dijo la oveja yogui—. Más o menos.
El calor del verano caía pesado como una manta caliente. Rosa se doblaba y se estiraba sobre su tapete bajo el sol ardiente, día tras día. Apuntaba con las pezuñas. Tocaba el cielo con las patas. Se torcía en formas tan raras que las demás ovejas miraban hacia otro lado, preocupadas. Pero Rosa seguía y seguía. Si eso hacía falta para llegar a casa, se estiraría hasta que se le cayera la lana.
Pasó una semana entera de yoga. A Rosa le dolían las rodillas. Le dolía la espalda. Su nariz todavía hacía ese silbido. Se acercó a la puerta y aguantó la respiración. Se puso de lado. Metió la panza. Nada. Ni siquiera estuvo cerca. Rosa tenía exactamente el mismo tamaño, y la puerta tenía exactamente el mismo ancho. Soltó un suspiro largo y cansado.
—¡Ay, el yoga no va a funcionar! —gritó una oveja flaca desde la pendiente, trotando sin moverse del lugar—. Lo que necesitas es CORRER. Yo corro todos los días, llueva o haga sol, ¡y mírame! ¡Flaca como un palito! La oveja flaca dio una vueltita para demostrarlo, levantando polvo detrás de ella. Rosa miró a la oveja flaca. Luego miró la puerta. Luego miró su propio cuerpo grande, redondo y lanudo. Soltó un suspiro tan largo que despeinó el pasto.
Pero Rosa corrió. Subió la colina, dio la vuelta al campo y bajó otra vez, todos los días. El calor la golpeaba como la puerta de un horno abierta de golpe, y las rodillas le chocaban como castañuelas. Después de una semana entera, Rosa se acercó a la puerta tambaleándose sobre sus patas temblorosas. La misma puerta. La misma Rosa. El mismo problema. Se dejó caer sobre el pasto. —Empiezo a pensar —jadeó— que los consejos de todos son… no muy buenos.
Rosa se arrastró hasta el estanque para tomar agua. Entonces vio a una oveja flotando de espaldas, con unas aletitas rojas y una cara de estar muy satisfecha consigo misma. —¡Nadar! —anunció la oveja, pataleando muy contenta—. ¡Ese es el secreto! Métete, nada todos los días y vas a adelgazar enseguida. Te lo garantizo. —¿Me lo garantizas? —dijo Rosa, levantando una ceja. —Por supuesto —dijo su amiga, salpicando con una aleta—. Probablemente. Casi con toda seguridad.
Rosa no esperó a oír más. Retrocedió tres pasos, bajó la cabeza y se lanzó al estanque con un plaf tan enorme que mandó a una rana volando hasta el campo de al lado. Si nadar era la respuesta, Rosa iba a nadar más fuerte de lo que jamás había nadado oveja alguna.
Rosa nadó toda la semana. Flotaba de espaldas bajo la luz dorada del atardecer, mientras su amiguita se posaba sobre su rodilla como una capitana peluda en un barco muy lanudo. La verdad es que era encantador. Agua fresca, atardecer tibio y nadie diciéndole que se estirara o que corriera. Pero Rosa sabía la verdad. No era ni un poquito más pequeña. Tres planes. Tres semanas. Cero resultados.
Rosa salió del estanque con el agua chorreándole de la lana y miró hacia arriba, hacia esa puerta en la colina. La observó durante un largo y silencioso momento. Entonces abrió mucho los ojos. —Oh —susurró—. OH. —Una sonrisa lenta y segura se extendió por su cara—. No necesito hacerme más pequeña. ¡He estado pensando todo esto de la manera equivocada!
Rosa llenó su bolsa roja con todo lo que necesitaba: un serrucho, un martillo, unas tijeras, un cuchillo, un rollo de cuerda y un buen puñado de clavos. Subió la colina con paso firme, con la bolsa rebotando en su espalda y un plan dándole vueltas en la cabeza. Tenía madera que cortar, nudos que atar y una puerta ridículamente pequeña que reconstruir.
Esa noche, Rosa se acurrucó sobre un montón suave de heno, justo donde le correspondía estar. Sus amigas roncaban a su alrededor. Tenía las rodillas cansadas. Le dolían los nudillos. Todavía tenía aserrín pegado en la lana. Pero estaba en casa. Y por primera vez en tres semanas, Rosa cerró los ojos y sonrió.
—¡Lograste entrar! —gritaron las ovejas a la mañana siguiente, amontonándose a su alrededor con los ojos muy abiertos—. ¿Cómo? El yoga no funcionó. Correr no funcionó. ¡Nadar no funcionó! ¿Qué fue lo que HICISTE? Se empujaban y se daban codazos, trepándose unas sobre otras para ver mejor. Rosa simplemente se quedó allí sentada, tranquila como nada, con una brizna de heno pegada en la oreja.
—Estoy en forma y me siento muy bien —dijo Rosa, sentándose muy derecha—. El yoga estuvo lindo. Correr fue difícil. Nadar fue bastante divertido, la verdad. Pero sigo siendo grande. Hizo una pausa, y todas las ovejas se acercaron. —Así que dejé de tratar de encoger, tomé un serrucho e hice que la puerta se ajustara a MÍ.