Puede Pango con el concierto? Nivel 72

Pango la cigarra tiene un problema. Un problema enorme, de esos que revuelven el estómago. Lo eligen para dirigir el Concierto de la Estación Seca. Es el concierto más importante del año. Todos los insectos del bosque vienen a escucharlo. Nada puede salir mal. Pango agarra su batuta y sale a la plataforma de madera, junto al gran árbol.

El ensayo es un desastre. Las voces graves cantan agudo. Las voces agudas cantan grave. Una cigarra confundida vuela en círculos sobre el atril. —¿Yo soy voz grave o voz aguda? —pregunta—. La verdad, no me acuerdo.

A la mañana siguiente, Pango visita a la cigarrita más callada del coro. Canta tan bajito que Pango tiene que acercarse para oírla. —Más fuerte —dice Pango con dulzura—. Todo el bosque necesita escucharte. Así saben que llega la estación seca. La carita de la cigarrita se pone rosada.

Los días se vuelven más cálidos. El aire se vuelve más seco. Y por fin llega el último ensayo. Pango se para en el escenario redondo de madera, bajo el gran árbol de flores rojas. —¡Todos al escenario, por favor! —grita—. ¡Llegó el momento! ¡Nuestra última práctica antes de la de verdad!

El coro abre sus cancioneros azules. Pango levanta la batuta. Y cantan. Las voces graves suenan graves. Las voces agudas suenan agudas. Nadie se confunde. Nadie vuela en círculos. La música brota, rica y cálida, y flota entre los árboles como algo dorado. Pango cierra los ojos y sonríe.

Esa noche, Pango no puede dormir. Está acostado en su cama, abrazando la batuta y mirando el techo. Una luciérnaga amistosa brilla suave sobre él, como una lamparita. En la pared, el calendario muestra cada día tachado. Mañana está marcado con tres círculos de tinta roja. —¿Y si me olvido del primer compás? —le dice a su abejita de juguete, en la mesita de noche.

Llega la mañana, y es perfecta. El cielo está despejado. El sol está tibio. La estación seca ya está aquí. Insectos de todos los rincones del bosque caminan hacia el claro de hierba. Escarabajos, orugas, gusanos, mariquitas, caracoles, todos empujándose por el mejor lugar. Un escarabajo reluciente salta de arriba abajo y agita un brazo en el aire. —¡El director de este año es nuevo! ¡Es su primera vez! Pango, escondido detrás del escenario, oye cada palabra. El estómago le da una última voltereta.

Pango sale volando al escenario. Ya no más esconderse. Ya no más miedo. Llega la hora. El coro está detrás de él con sus cancioneros azules abiertos. Todo el bosque mira. Pango respira hondo, levanta bien alto la batuta y grita: —¡Una, dos, tres, a cantar!

Y entonces algo mojado le cae a Pango justo en la nariz. Plic. Plic. Plic. Lluvia. ¡Lluvia! ¡En el concierto de la estación seca! —Eso no es posible —susurra una cigarra a su lado, mirando el cielo—. ¡Es la estación seca! ¡Así se llama! Pero a la lluvia no le importa qué estación es. Cae sobre el escenario. Cae sobre los cancioneros. Cae sobre los lentes de Pango hasta que casi no puede ver. Las voces del coro tiemblan y se quiebran. Las páginas se empapan. El público se mueve inquieto. Pango mira el cielo con el corazón retumbando. Todo se viene abajo.

Los insectos de abajo empiezan a entrar en pánico. Las orugas se enroscan en bolitas. Los caracoles se meten en sus conchas. Una mariposa vuela en círculos, asustada. Pango mira hacia arriba. Las nubes son delgadas. Casi puede ver el cielo azul detrás. Esta lluvia no va a durar. Pero si todos salen corriendo ahora, el concierto se acaba. Entonces Pango hace algo muy valiente. Abre las alas, deja el escenario y vuela por encima de toda la multitud.

—¡Escuchen! —grita Pango desde lo alto—. ¡Esta lluvia es delgada y va a pasar! ¡La estación seca sí está aquí, y este concierto no se ha terminado! Por un latido, nadie se mueve. Entonces el escarabajo reluciente alza un puño al aire. —¡Oyeron al director! ¡Que siga el espectáculo! Los insectos vitorean. Pango vuelve al escenario, sacude la batuta y grita: —¡Desde el principio! ¡Una, dos, tres, a cantar! Y el coro, con los cancioneros empapados, canta más fuerte que nunca.

Cuando suena la última nota, la lluvia ya no cae y el cielo brilla dorado. El gran árbol resplandece con lucecitas titilantes, y el bosque estalla en el aplauso más fuerte que nadie ha escuchado jamás. —Ese —dice una cigarra, y le da un golpecito a Pango con el ala— es el mejor concierto que este bosque ha tenido jamás. La cara de Pango se pone rosada. Sus lentes se empañan. Trata de decir algo humilde, pero le sale una sonrisa tan ancha que casi le parte la cara en dos. —Espera a escuchar el concierto del año que viene —dice—. Estoy pensando en... máquinas de nieve. Todo el coro suelta un quejido.