Las nueces perdidas de Pipo Nivel 81

En lo alto del árbol más viejo de la colina hay un pueblo pequeño. Cada casa tiene el techo rojo, las paredes amarillas y una puerta oscura. Un camino de corteza baja por el tronco hasta el suelo. Entre las casas hay agujeros oscuros, como alacenas en fila. Y cada una de esas alacenas es de una ardilla muy, muy ocupada.

Esa ardilla se llama Pipo. Pipo junta nueces desde que la primera hoja se pone anaranjada. Las mete en cada agujero que encuentra. Una nuez aquí. Tres nueces allá. Un montón entero en el agujero grande, junto a las calabazas. —Cuarenta y siete, cuarenta y ocho, cuarenta y nueve… —dice en voz baja. Luego baja la colina a toda prisa a buscar más. El invierno se acerca, y Pipo no piensa pasar hambre.

A la mañana siguiente, Pipo revisa su mejor escondite. Vacío. Revisa el siguiente. Vacío. Revisa todos los agujeros del tronco y todos los agujeros del suelo. Ni una sola nuez. Ni una migaja. —¿Quién se llevó mis nueces? —grita Pipo. Un pájaro se acerca dando saltos. —Yo no fui. Yo como gusanos.

Pipo trepa a toda prisa hasta la colmena. Si alguien vio algo raro, son las abejas. Siempre andan zumbando por todos lados, metiéndose en los asuntos de los demás. —¡Con permiso! —dice Pipo—. ¿Alguna de ustedes vio quién se llevó mis nueces? Cien voces pequeñas responden zumbando a la vez: —Nosotras no vimos nada.

—¿Están muy seguras? —dice Pipo—. ¿Están total y completamente seguras? Esa es una pregunta de más. Las abejas se lanzan sobre ella como una nube que zumba, y Pipo se suelta. Cae de la rama, da una vuelta de cabeza y baja entre una lluvia de hojas hasta el suelo. —¡Está bien! —grita mientras cae—. ¡Le pregunto a alguien más!

Pipo se levanta y ve una mosca que vuela cerca de unas flores silvestres. —¡Tú! ¡Mosca! ¿Me ayudas a encontrar mis nueces? La mosca la mira un largo segundo. Luego da la vuelta y vuela para el otro lado.

—¡Pipo! ¡Aquí arriba! —Su amiga Isa la saluda desde una rama, con un trozo grande de fruta en la mano—. Ya sé lo de tus nueces. ¿Quieres un poco de mi fruta? Pipo levanta la vista. Le ruge la panza. Esa fruta se ve deliciosa. Pero dice que no con la cabeza. —No, gracias, Isa. Guárdala para ti. Yo voy a resolver esto.

Isa baja y se sienta junto a Pipo en la rama. Por un rato, ninguna de las dos dice nada. Luego Isa habla. —Pipo, todos aquí ven lo mucho que trabajas. Nadie te robaría. Pipo parpadea. Está tan ocupada preguntando quién se llevó sus nueces que nunca se detiene a pensar si alguien se las llevó.

A Pipo se le mueve la cola de golpe. Se agarra de la corteza y empieza a bajar de cabeza por el tronco, olfateando a cada paso. Si nadie sube las nueces, entonces tal vez las nueces caen hacia abajo. Baja más y más, pasando las casas, pasando los agujeros oscuros, hasta llegar al fondo, donde las raíces se abren como dedos gigantes. Y ahí lo oye. Un sonido pequeño y culpable, de algo que se arrastra.

Al pie del árbol hay un castor sentado, rodeado de un montón de nueces muy conocidas. Se llama Gonzalo. Gonzalo cava un túnel para guardar su propia comida, pero cava demasiado hondo. Su túnel se abre justo dentro de la despensa de Pipo, y hasta la última nuez rueda a su agujero. —Lo siento mucho —dice Gonzalo, con las orejas caídas—. Fue un accidente. Ni siquiera sabía que eran tuyas. Pipo mira sus cuarenta y nueve nueces. Luego se ríe. ¡Tanto alboroto, y solo era un agujero en el piso!

Pipo no es solo una recolectora. También es una constructora. Busca tablas. Busca clavos. Clava tablones sobre el agujero hasta dejarlo bien sellado. ¡Pum, pum, pum! —Listo —dice, sacudiéndose las patas—. Ahora ninguna nuez se va a ir a ninguna parte. —Guarda hasta la última nuez en su lugar y trepa hasta su casita entre las ramas.

Pipo se hunde en su sillón, se cubre con una manta caliente y mira cómo el atardecer pinta de anaranjado la ventana. Cuarenta y nueve nueces. Todas a salvo. Todas contadas. Toma un sorbo de su té de bellota y sonríe. Mañana va a buscar a Isa para darle las gracias. Porque a veces la respuesta no es quién se llevó mis nueces. A veces la respuesta es tal vez nadie lo hizo.