¿Cómo entrará Rosa? Nivel 78

Todo el verano, Rosa pasta con las demás ovejas en la colina alta, donde el trébol es dulce y la brisa huele a miel. Pero el verano se acaba y el rebaño regresa a casa. Rosa ve el corral allá abajo, con su camita de heno. Baja la colina dando saltos de alegría. Entonces se detiene. El granjero pone una puerta nueva. Una puerta muy pequeña, muy angosta y para nada del tamaño de Rosa.

—¡Vamos, Rosa! ¡Pasa apretándote! —grita la oveja que viene detrás. Rosa lo intenta. De verdad que lo intenta. Las demás ovejas empujan y empujan, y Rosa queda encajada en la puerta como un corcho en una botella. No puede avanzar. No puede retroceder. Está total y completamente atorada. —¡Dejen de empujar! —grita Rosa—. ¡Me están aplastando la cara!

Una oveja pequeña se acerca trotando, parada de cabeza sobre las patas delanteras. —Yo sé lo que necesitas —dice la oveja yogui, sin temblar ni un poquito—. ¡Yoga! Me estiro todos los días, y mírame. Es fácil: casi floto al pasar por esa puerta. Rosa parpadea. La oveja yogui sí se ve muy tranquila. Muy flexible. Muy… pequeña.

—Confía en mí —dice la oveja yogui, y desenrolla un tapete—. Arrodíllate. Estírate. Respira. Hazlo todos los días y esa puerta no será ningún problema. Rosa se arrodilla en el tapete. Estira las patas delanteras. Estira las patas traseras. Trata de respirar como la oveja yogui, pero casi siempre solo hace un fuerte silbido con la nariz. —Hermoso —dice la oveja yogui—. Más o menos.

El calor del verano cae pesado como una manta caliente. Rosa se dobla y se estira sobre su tapete bajo el sol ardiente, día tras día. Apunta con las pezuñas. Toca el cielo con las patas. Se tuerce en formas que hacen que las demás ovejas miren hacia otro lado, preocupadas. Pero Rosa sigue y sigue. Es difícil, pero si así puede llegar a casa, está decidida a estirarse hasta que se le caiga la lana.

Una semana entera de yoga. A Rosa le duelen las rodillas. Le duele la espalda. Su nariz sigue haciendo ese silbido. Se acerca a la puerta y aguanta la respiración. Se pone de lado. Mete la panza. Nada. Ni de cerca. Rosa tiene el mismo tamaño, y la puerta tiene el mismo ancho. Suelta un suspiro largo y cansado.

—¡Ay, el yoga no va a funcionar! —grita una oveja flaca desde la pendiente, trotando sin moverse del lugar—. Lo que necesitas es correr. Yo corro todos los días, y mírame. ¡Flaca como un palito! La oveja flaca da una vueltita, levantando polvo detrás de ella. Rosa mira a la oveja flaca. Después mira la puerta. Después mira su propio cuerpo grande, redondo y lanudo. Suelta un suspiro tan largo que despeina el pasto.

Pero Rosa corre. Sube la colina, da la vuelta al campo y baja otra vez, todos los días. El calor la golpea como un horno abierto, y las rodillas le chocan una con otra. Después de una semana entera, Rosa llega a la puerta con las patas temblando. La misma puerta. La misma Rosa. El mismo problema. Se deja caer sobre el pasto.

Rosa se arrastra hasta el estanque para tomar agua. Ahí ve a una oveja que flota de espaldas, con unas aletas rojas y una cara muy contenta. —¡Nadar! —dice la oveja, pataleando feliz—. ¡Ese es el secreto! Nada todos los días y vas a adelgazar enseguida. Te lo garantizo. —¿Me lo garantizas? —pregunta Rosa, levantando una ceja. —Claro —responde la oveja, salpicando con una aleta—. Bueno… quizás. Casi seguro.

Rosa no espera a oír más. Retrocede tres pasos, baja la cabeza y se lanza al estanque con un plaf tan enorme que manda a una rana volando hasta el campo de al lado. Si nadar es la respuesta, Rosa va a nadar más fuerte de lo que jamás ha nadado una oveja.

Rosa nada toda la semana. Flota de espaldas bajo la luz dorada del atardecer, mientras un loro se le posa en la rodilla como un capitán en un barco muy lanudo. La verdad, es encantador. Agua fresca, atardecer tibio y nadie diciéndole que se estire o que corra. Pero Rosa sabe la verdad. No es ni un poquito más pequeña. Tres planes. Tres semanas. Cero resultados.

Rosa sale del estanque, con el agua chorreándole de la lana, y mira hacia arriba, hacia esa puerta en la colina. La observa un largo momento en silencio. Entonces abre mucho los ojos. —Oh —dice bajito—. ¡Oh! —Una sonrisa le llena la cara, lenta y segura—. No necesito hacerme más pequeña. ¡He estado pensando esto al revés!

Rosa llena su bolsa roja con todo lo que necesita: un serrucho, un martillo, unas tijeras, un cuchillo, un rollo de cuerda y un buen puñado de clavos. Sube la colina con paso firme, con la bolsa rebotando en su espalda y un plan dándole vueltas en la cabeza. Tiene madera que cortar, nudos que atar y una puerta demasiado pequeña que reconstruir.

Esa noche, Rosa se acurruca sobre un montón suave de heno, justo donde le corresponde estar. Sus amigas roncan a su alrededor. Tiene las rodillas cansadas. Le duelen los nudillos. Todavía tiene aserrín pegado en la lana. Pero está en casa. Y por primera vez en tres semanas, Rosa cierra los ojos y sonríe.

—¡Lograste entrar! —gritan las ovejas a la mañana siguiente, y se amontonan a su alrededor con los ojos muy abiertos—. ¿Cómo? El yoga no funcionó. Correr no funcionó. ¡Nadar tampoco funcionó! ¿Qué fue lo que hiciste? Se empujan y se dan codazos, trepándose unas sobre otras para ver mejor. Rosa se queda ahí sentada, tranquila como si nada, con una brizna de heno pegada en la oreja.

—Estoy en forma y me siento muy bien —responde Rosa, sentándose muy derecha—. El yoga estuvo lindo. Correr fue difícil. Nadar fue bastante divertido, la verdad. Pero sigo siendo grande. Hace una pausa, y todas las ovejas se acercan. —Así que dejé de tratar de encoger, tomé un serrucho e hice que la puerta se ajustara a mí. Las ovejas se voltean a mirar. Ahí está: una puerta nueva, ancha y resistente, con bisagras prolijas y madera fresca. Lo bastante grande para cualquier oveja. Incluso para Rosa. Sobre todo para Rosa.